Вот и уехали мои детки-на-неделю. Муж поехал провожать их в аэропорт, а мне осталось какое-то несуразное число полупустых чайных кружек в саду, крошки от печенья по всему дому, свалка в одной спальне всех наших вещей, которые обычно распределяются по трём комнатам, шкурки от печёного картофеля, которые глупые дети не едят, а я сейчас с удовольствием прикончу с острым соусом, кулинарные книжки, заложенные на рецептах кексов, которые я так и не собралась испечь, и весёленькие трусы с Бартом Симпсоном, улетевшие в куст ежевики после вчерашней глобальной постирушки (не могу отправить детей домой с кучей грязного белья, но каждый год это заканчивается стандартно: забытыми либо трусами, либо печальным одиноким носком - столь низменным предметам быта мальчик учёта не ведёт, впрочем, он вообще почти ничему материальному не ведёт учёта).
Всегда странно, когда они уезжают: за неделю - десять дней настолько полностью привыкаешь включать их в свою картину мира и во всём принимать во внимание их вкусы, потребности и интересы, что разом отключить эту функцию просто не получается. Такая у меня к ним странная, дискретная привязанность.